Вчера была в библиотеке, бессмысленно бродила от полки к полке. Открыла сборник стихов и прозы Марины Цветаевой. На обложке рамка из цветов, напечатали в Париже в издательстве YMCA-Press (это же издательство первым опубликовало «Архипелаг ГУЛАГ» Солженицына). На первой же странице - стихотворение про смерть. О смерти я сегодня думаю весь день. Посвящаю эти строки Тем, кто мне устроит гроб. Приоткроют мой высокий, Ненавистный лоб. Изменённая без нужды, С венчиком на лбу, Собственному сердцу чуждой Буду я в гробу. Не увидят на лице: «Всё мне слышно! Всё мне видно! Мне в гробу ещё обидно Быть как все». В платье белоснежном — с детства нелюбимый цвет! — Лягу — с кем-то по соседству? — До скончанья лет. Слушайте! — Я не приемлю! Это — западня! Не меня опустят в землю, Не меня. Знаю! — Всё сгорит дотла! И не приютит могила Ничего, что я любила, Чем жила. Марина Цветаева, Москва, весна 1913 года