Живу, пишу не для похвал; Но я бы, кажется, желал Печальный жребий свой прославить... (Пушкин) Очередной литературный конкурс с ветерком прокатил мою рукопись. Я не считала количество отказов от жюри и издателей, но ими уже можно обставить средних размеров особнячок. Разумеется, чтобы пропихнуться куда-либо, нужны прежде всего три вещи: связи, деньги, упорство. У меня пока что только последнее, которое, однако ж, сейчас на полном ходу выстилает путь к адаптации в Канаде. Еще у меня есть талант, но таланта, как вы заметили, в тройке пропиховочных вещей нет. Как-то столичный критик сказал, что один из моих рассказов сильнее какого-то премированного в ту пору романа. А одна литератор разбавила хоровое издательское молчание такими словами: «Я думала, все, кто так пишет, уже умерли». Ну и как-то из редакции ответили, что рассказы мои прекрасны, но, к сожалению, не ложатся в их портфель. Что бы это ни значило. Тот, кто подкармливает и без того жирный стереотип о том, будто для художника призвание отнюдь не главное, пусть представит, что с ним перестали разговаривать люди. Он, значит, к ним, а они — табуреты. Вот примерно так я себя ощущаю, засылая очередную рукопись в очередное издательство, где мои тексты будут прочитаны никогда. Поэтому мне особенно ценно ваше внимание и поддержка. Зову на «Патреон»: там рассказы (в том числе те, охваленные), эссе и даже дневниковые записи. Любая подписка добавляет мне сил творить несмотря ни на что. #литература