Буковски всю жизнь любил слушать классическую музыку.
Мне же нравится хип-хоп.
Гений Хэнка считали спорным.
Мой и вовсе смыли в сортир, как втулку от туалетной бумаги.
Пустили по водостокам в объятия ассенизаторов.
К счастью, эта семечка выжила.
И писанина крепчает.
Прорастает из городских удобрений.
И однажды летом.
Тёплым солнечным днём.
Ты насладишься виноградом, что поспел в твоём саду.
Его вкусом и маслянистыми косточками.
Аккуратно соберёшь эти грозди в корзину.
Отнесёшь домой и поставишь на стол.
Приготовишь из этих ягод вино.
Закупоришь его до зимы.
Пропустишь пару праздников.
И декабрьским вечером плеснёшь себе в бокал.
Сделаешь глоток.
Сделаешь ещё.
И узнаешь.
Определённо узнаешь.
Тот вкус. Ту крепость.
Тот виноград.
Что вырос он из того самого дерьма.
Что я когда-то оставил после себя.