Утро в трактире. Купец, вчера покутивший, сидит с обмотанной полотенцем головой и с жуткого бодуна слушает полового, читающего счет: — Закуски разные — полтинник! — Ага… — Икорка — три рубля! — Угу! — Водка — пять рублей! — Ого! — Девочки — двадцать пять рублей! — Ну да… — Музыка — пятьдесят рублей! — Как… какая музыка? — В рояль посрать изволили-с!