НЕ ПРОСТО ЯЙЦА Я давно не готовила завтрак дома. То утренние встречи в кафе, то что-то готовое из гастронома, то вышла с собакой (небольшая маленькая, беленькая, ориентировочно болонка, в ботинках) и заскочила куда-то за авокадо-тостом. И вот у меня на кухне хрестоматийно до киношного штампа шкварчит глазунья. Я взлетаю над кухней, над домом, над Цветным бульваром, над Москвой, над Россией, над миром и вижу, что в это время как минимум половина планеты готовит яйца. Мешает скрамблы и взбивает всевозможные омлеты, шевелит в сковороде шакшуку, придерживает пальцем беззащитные пашоты и ставит в рюмкоподобные подставки вареные от двух до пяти минут яйца. От Барселоны до Коста Бравы пахнет тартильей. — Федя, иди завтракать, освободи таулет! — Луи, монами, ты сходил в буланжери за багетом? — Йосеф, я тебя умоляю, отложи газету, побудь с семьей! — Клаудиа, куда поедем на Fiesta Nacional de España? О, милая, в спальню я тебя и на руках отнесу! — Ваша овсянка, сэр. — Боб, вы идиот? Это история о яйцах. — Если вы не видите на столе кодлеры, сэр, я запишу вас к окулисту. — Белковый омлет, киноа, креветки на гриле, латте-мача на миндальном и счёт. Такие разные, такие похожие. Едва проснувшиеся люди в самое безмятежное, самое мирное время дня. Словно жители Саванны у водопоя, где запрещено кусать друг друга, встречаются за столом у яйца. Символа жизни. Значит, надо ее жить. Значит, надо продолжать. 🍳