* Когда я записывал стихотворение о тумане, бумага намокла, чернила поплыли, и мне показалась избыточной эта привычка царапать стальным пером по тому, что росло из бурой земли, из болот, вдоль прохладных рек, а стало тончайшею плёнкой, почти как крыло осеннего чешуекрылого. Лучше уже без привычек, просто, как новую жизнь отделяют — чтобы жило — от жизней родительских и в превращенья пускают, глядеть на слова свои, как сквозь стекло опыта: вот они что-то там большее знают, чего я не знал, пытаясь их удержать на тонкой бумаге намокшей; и вышло сильнее, чем порх кириллических букв, какого не смею прервать, а они продолжают намокнув порхать. 25 октября 2015. Москва Игорь Вишневецкий. Из книги «Собрание стихотворений (2002-2020)»