666 шагов вниз. Цок ступени из айфонов, цок ступени из гранита, шмяк во что-то мягкое ногой (рецензии на «Россию вперёд!»), цок айфоны, цок гранит и снова шмяк (стопки Конституции с шестилетним сроком), цок, цок, шмяк, цок, цок, шмяк. Перила все время хорошие, пружинистые – валанчики дзюдоистскими поясами перевитые. Пришли. В кромешной сырой мгле отчётливо различим только запах шахмат – напёрсток-ладья вмещает больше миллилитров, чем напёрсток-слон. Подали свет, а значит, стали различимы только две вещи, которые тут и были – на стене ржавый пыльный тандем в багете, а под ним ворох бумаг. Примерно раз в час ворох шевелился, кашлял, внутри плаксиво жаловались на мизерные объёмы пешек-непроливаек. Примерно раз в сутки ворох вещал о глобальном. Сегодняшнее прорицание не заставило себя долго ждать: «Бородатая фотомодель в зелёной вонючей футболке проехалась цирком шапито по Европе…»