когда до весны – столько месяцев снега, голодных как звери, жестоких как люди, когда за окном - бесконечная темень, что на ночь целует и к завтраку будит, мороз постепенно вонзается в кожу, проходит сквозь душу осколками стали. тепла, точно денег в кармане бродяги, становится мало. когда у тепла – только донышко кружки и привкус горчинки зеленого чая, когда у тепла – лишь престижная бирка и то, что вязали его не в Китае, мороз беспрестанно касается сердца, играет на нервах аккордами грусти, и в мире, столь ярком, безумном и тесном становится пусто. тепла не найти ни в горячей пустыне, ни выпить из рюмки в отеле Таиланда. тепло, если рядом находится близкий, тепло, если маме в больницу не надо. тепло не заложено в пластик кредитки - оно создается душой и руками. тепло – это то, что, погибнув в метели, становится нами. Deacon