​​Лалабай Твои ресницы задевает дождь такой холодный, скользкий, неприглядный. А тело нежно пробирает дрожь, мурашки множатся – становится приятно. И числа терпким бредом в голове ложатся тихо на подкорку смысла. Тревожат мысли: "Разве мы не те?" И пропадают в уголке цинизма. И где-то в пустоте под потолком клубятся запахи от ягодного дыма. Ты засыпаешь, улетая далеко, где ты спокойна и всегда любима. Ты пролетаешь вешние сады с улыбкой снежной утренних проталин. Я для рассады закупил цветы и их однажды в ямки раскидаю. Покрашу краской наш разбитый дом. Поставлю окна створками наружу. Ты ловишь воздух, словно рыбка, ртом, давай поспи – я приготовлю ужин. Я свет включу, накрою нам на стол. И разбужу, погладив твои плечи. Мы молча сядем и себе нальем напиток терпкий из татарской гречи. И, прогревая, медленно гортань ты повернешься, словно все мгновенно. Прости, что я пишу в такую рань, прости, что говорю проникновенно, прости, что стал забывчив или строг, что непонятен, неприветлив, скучен.. А, помнишь, я однажды приволок осенний ветер в одеяло скрученный? И календарь срывает наши дни. И раз в три месяца уродует природу. Как хорошо, что мы с тобой одни, как хорошо, что мы местами антиподы. Что мы умеем на песок смотреть, когда он мокрой кашей от отлива, на солнце начинает чуть блестеть и чуть темнеет, как фильтрованное пиво. Я не могу себя остановить все говорил бы, рисовал стихами. И как любезно было одолжить нам эти жизни две под облаками. Малахин Петр © #стихи Стихотворение взято из канала: t.me/mentaltrain