я напишу роман на сотню глав, о том, что ты мне снишься каждый вечер; твой грустный взгляд — как острая игла, твой нежный поцелуй — как залп картечи. я нарисую бледное лицо, худые пальцы, родинки на теле, – а ты мне грудь напичкаешь свинцом, и боль нас развенчает, да разделит. в твоих глазах — осколки дальних звёзд, что сквозь года не блёкнут, не тускнеют. знай: эта страсть — до ужаса всерьёз, и вряд ли совладать смогу я с нею, ведь твой наряд узорами пестрит, а руки пахнут розовым июлем; — ...но главное, — ты у меня внутри, как между рёбер всаженная п у л я. 2017. больше авторских стихов: https://t.me/tymanoff