Она уйдёт от него внезапно И на подушке оставит след. Она уйдёт не сегодня - завтра, Когда в окно постучит рассвет. Он встанет, странно убитый горем, И пистолет заблестит в руке, И он напишет что-то такое, В последний раз утонув в тоске. Но нет. В себя он стрелять не станет. Он будет жить, как никто другой. Затем с колен он медленно встанет И попрощается с этой тоской. Он будет смерти смотреть бесстрашно В её глазницы. Он будет петь То, что, увидев её однажды, Он всё же так и не смог успеть. И будут руки его железом, Его победам собьётся счёт, Он всему миру будет полезен... Пока она опять не придёт.