#кабакдваконя На кухне ресторана всегда царит теократия. Нет бога, кроме шефа, и су-шеф — пророк его. Приказы шефа обсуждению не подлежат. И бог этот кухонный иногда может быть занозой в заднице. Шеф Саша только что сообщил, что мы работаем на час дольше в три самых нагруженных дня недели, а еще выкатываем новое меню. Причем выкатываем мы, а шеф в это время попивает ром на кубинских белоснежных пляжах. Последний час мы с Пашей отговариваем его от этой затеи, а шеф посылает нас в пешее эротическое путешествие со словами «да че вы, не справитесь, что ли?». Кто-то из зала трогает меня за плечо и просит подойти на бэк, в служебные помещения ресторана. Я спускаюсь и вижу картину маслом: менеджер визжит, все бегают, а быстрее всех бегает крыса, которая, судя по всему, приехала с очередной поставкой продуктов (крыс у нас не было, за этим строго следили). «Ой, — говорю, — Рататуйчик. Привет, Рататуйчик». Рататуйчик не оценивает мое желание познакомиться с ним поближе и пулей летит сначала вверх по лестнице (той самой лестнице, с которой вместе с винным холодильником сверзся Гриша Чунихин в истории про новую девушку Гриши), а потом прямиком в зал. Где очень удачно прямо у выхода с кухни расположилась съемочная группа с какого-то очередного телеканала. Шеф мой, шеф мой, для чего ты меня оставил?