Сегодня у меня гостил один из лучших друзей осени — ветер. Друг этот практически невидим и неслышим, но если прислушаться, то можно уловить еле слышный разговор на языке шумящей листвы и ряби морщин на поверхности луж. У ветра много лиц. Летом он кажется мне курносым юношей с соломенного цвета курчавыми волосами, васильковыми глазами и забавными веснушками на лице, а осенью — высоким, стройным господином с бледной кожей и резкими чертами лица. Он внезапными порывами налетает, запутывается в моей шерсти, как будто бы сам озяб, и гонит по телу янтарную меховую волну; клонит ветер к земле стройные станы деревьев, кружит в вихре опавшую медь листвы и, кажется, качает в невидимой зыбке звёзды на ночном небе. Ветер очень любит море, которое я никогда не видел. На побережье он дышит в лицо лёгким, еле уловимым бризом, оставляя на горячей смуглой коже солоноватые поцелуи. На память. А я уже гадаю, в каком же обличии этот джентльмен явится ко мне зимой. Ну, это если вдруг я не просплю его мимолётный визит.