День ото дня читаю ленту и убеждаюсь, что с нашим обществом происходят страшные вещи. В начале этого кошмара, год назад, всё звенело, как струна. У всех была отчаянная решимость хоть сдохнуть, но ни на шаг назад, ни миллиметра уступить. Решимость абсолютно адекватная, абсолютно осознанная, с полным пониманием, что альтернатива в лучшем, наверно случае, смерть. А потом все привыкли. И надежда на победу в войне, я не обо всех говорю, о некоторой, но большой категории, сменилась привычкой быть уверенными в победе так же, как в том, что через месяц весна, а через 4, лето. А война стала такой же привычной где то там, как была все эти восемь лет, разве что от фронта до Киева стало не 700, а 600 километров. Ну и ракеты, к ним тоже привыкли, как неизбежному злу, привыкли к ежедневным потерям, с той ужасной обыденностью, с которой жители Афин ежегодно отправляли десять человек в жертву Минотавру. Ужасно, но привычно. Привыкли, и что то щёлкнуло в неправильную сторону, ту, которую и признать то стыдно, но нужно. Вспомните, в тот февраль мы все разучились читать. Молодые и взрослые, сторонники и противники власти, жители запада и жители востока страны вдруг обнаружили, что больше не могут читать книги. Я тоже не мог, все вокруг не могли, строчки сливались в одну, мысли были только о войне, невозможно было насильно заставить себя хотя бы уловить смысл абзаца, не то что глотать страницами. Мы заново научили себя читать насильно. Не потому, что нам так не хватало книг, чтобы хоть иногда отвлечься, просто это было унизительно, из за них потерять то, что с детства было нашим, и что мы любили. Мы заново научились читать, а потом нам в горло влили первую порцию желтого яда, и мы не оттолкнули руку. Кто с кем спал, кто что съел, кто что купил, где был замечен, куда улетел, это, поначалу робкое отвлечение от войны, из удивления странными людьми, рассекающими на лыжах в Давосе в тот момент, когда их страну кромсают ракетами, превратилось в наркотическую зависимость от потока таких новостей. От них не остается в памяти ничего, ни одной буквы уже через день, никто не вспомнит тему позавчерашнего скандала, но этот водоворот несет и крутит, уволакивая от понимания того, что мы знали сразу. Альтернатива победе- смерть, оккупация, потеря территории. Если мы не найдем в себе силы снова смотреть в лицо войне, а не в поток бессвязных сплетен, мы не заметим, как станет поздно. Совсем поздно, позднее, чем мы можем себе представить. Война, она сама по себе нездоровая повестка. Жить, работать, смеяться зная, что кто то погибает прямо в эту секунду, кого то волокут санитары, цепляясь за его жизнь, тут не может быть ничего здорового. Но вот этот поток желтого информационного гноя, льющегося из всех щелей, нездоровая повестка даже на фоне войны. А он давно желтый, сразу желтый, желтей некуда. Я не о чем то конкретном сейчас, в принципе.