Совершенно не пишется (и я из-за этого не переживаю)

С горем пополам собрал тексты в сборник, причесал, оглядел — и что, это я вот это все писал? Ну, на то он и первый блин, чтобы надеяться, что это временный ком, а не постоянная характеристика качества. Посмотрим.

Совершенно не читается (а вот тут переживаю)

В попытке выйти из «нечитоза» пошёл в ног-фикшн, познаю подробности из жизни бактерий. Ещё одна моя ставка — перебрал на даче подшивки «Иностранной литературы», привёз себе в Минск пару номеров. Открыл один из них, а посреди повести какого-то вьетнамского автора лежат две сухие ромашки. Быть может, их туда положили ещё до моего рождения - как закладку. Да так и не дочитали саму повесть.

А на даче прекрасно. Десять лет не ездил. На стене в моей комнате все те же плакаты. Соседские старушки все так же смотрят полудоброжелательно. И в поле все тот же дуб, который я обнимал ещё в три года. Красота.