​Воскресный вечер, веранда дорогой кофейни на Кутузовском.

Меж столиков проходит мужчина в штатском: потертые джинсы, ветровка серого цвета. В руках его простенькая зеркалка Canon. От места на открытом воздухе мужчина отказывается, заходит внутрь.

Против ночного морозца, искусственная температура помещения согревает. Мужчина проходит по залу и опускается на стул в самом его центре. Через пару минут также неспешно, провожаемые заинтересованными взглядами искусственно скучающей публики, к нему пройдут двое в форме сотрудников московской полиции - мужчина и женщина.

За неспешной беседой эти трое проведут тридцать минут до приезда хозяина. Его движения чуть более резкие, трость неслышно опускается на мерцающий в полоточных ламках пол. Сегодня он пришел бороться, но крыть ему нечем: на стол ложатся фотоаппарат со снимками посетителей без масок и стопка бумаг на подпись.

Пятнадцать нескончаемо долгих минут окончатся двадцатью подписями, значительным штрафом и, наконец, уходом столь неприятных гостей. А владелец останется понурясь сидеть за столиком всё ещё своего кафе, но ни кофе, ни настроения за этим столом он ещё долго не испытает.