​Подвал недостроенного пансионата.
Холодный ветер с Волги остался где-то незримо выше бетонных перекрытий подвала. Обломки кирпичных стен усыпают пол у самого входа и уходят куда-то вглубь - к правой стене. Каждый кирпичик покрыт тонким напылением льда, и каждый шаг гулким эхом разносится в подземной тиши. Если здесь кто-нибудь есть, я уже был услышан. Окликаю товарища раз, другой - но ответа мне нет. И я делаю небольшой шаг вперёд.

Шаг за шагом кроссовки взламывают все менее тонкий лёд, и всё непроглядней становится темнота. Света фонарика хватает, чтобы охватить небольшое озеро в самом центре. Оно кажется огромным - десять на десять шагов, а то и больше, о глубине можно только гадать. И чем дальше, чем отчетливее слышен звук падающих в озеро капель.

Всё здесь словно живое - кирпичи под ногами, вода озера, бетонные стены. За моей спиной тихо капают на скованные льдом кирпичные нагромождения слезки. Впереди только тишина и озерная наледь. Я выключаю фонарик.

Становится очень тихо. Не слышен гул ветра и шелест еловых веток. Здесь лишь капли, недвижная гладь озера и оглушительно громко потрескивающий подо мной лёд. Здесь хорошо.