​Однажды всё это уйдёт, уйдём мы, уйду я. В таком порядке.
Останется на струнах пыль, пелерина ночи на озере, недопитое ночью вино.

В этом не больно-то смысла, немного печали и города. Те две европейские улочки, глинтвейн, трамвай и коты. Быть может, про это есть пара книг или песен, но мне они не встречались.

По клавишам удалила ты, талант продал я, и ничего не осталось. Вдруг правда окружающего свелась к «Тёплому дождю», который даже не книга. Наша была лучше.