​Шелест еловых ветвей.
Я вспоминаю её запах, выдумываю её тени в отблесках костра, рисую в беззвездном небе очертания фигуры.

Она была похожа на кусочек маргариты - честно и без привкусов, горячая и самую толику острая, как раз так, чтобы обжигать поцелуем, но не ранить взглядом.

Закрывая глаза рядом с ней, можно было ощутить порыв воздуха в еловом лесу, когда ночная прохлада уже отступила, но утреннего зноя нет и в помине. Одна из тех, с кем можно тосковать по родине из самой родины - шансон с нотками джаза в проигрыше. Как капли росы, что летят вниз с небес - миллион ангелочков в одном её смехе.

Любовь, такая штука...Если не суждено пережить, стоит хотя бы о ней написать