​Сегодня я, пожалуй, впервые задумался: что значат для меня книги?

Я люблю читать, люблю соглашаться и спорить с автором. Страницы одних книг исчёрканы моими гневными каракулями, поля других девственно чисты. Я могу прочесть книгу научного толка, не сделав ни одной заметки в блокноте или памяти, а могу до дыр перечитывать бульварщину, снова и снова поражаясь легкости повествования.

Так, одни книги призваны дать знания, пищу для ищущего ума; другие - передышку в круговороте повседневной беготни и нервотрёпки. Но что же все они значат для меня? Я могу не читать неделями, а потом за один присест перечитать добрый десяток запылившихся у меня томиков.

Книги подобны людям, одни приходят в жизнь и уходят бесследно, другие остаются с нами на долгие-долгие годы, пока однажды случайная статейка в научно-популярном журнале не прервёт вашу веру в прочитанные сто лет назад строки.

Я знаю, есть люди, что держат книги как делать интерьера - тщательно подбирая корешки под цвет обоев или штор. Пожалуй, лишь они всецело и полно понимают ценность своих томиков. Но что остаётся нам с вами? читать.