​​Читай дальше, если умный и хочешь стать ещё умнее (ты же знаешь, что чтение само по себе делает тебя особенным и даёт право считать нечитающих грязью под ногами).

Надеюсь, до этих слов никто не дошёл. Но раз так вышло, то у меня к тебе есть разговор.

Ты в курсе, что Россия входит в тройку самых читающих стран?

Две недели назад, до приезда в Москву, я бы ни за что в это не поверила, ведь я по пальцам могла пересчитать читающих своего города. Столь странная привычка там скорее выдаёт юродивого, чем свойственна массам.

Так где же, где кучкуются книжные черви?

Там же, где и прочие: под землёй. И это неудивительно, ведь оттуда ближе добираться до гранита науки, или что там они вечно грызут.

Покатавшись в метро, я с уверенностью могу сказать, что читают, действительно, много. Другое дело: ЧТО читают. И вот на этом моменте можно приуныть. Но не торопись особо, я тебе покажу, а выводы делай сам.

Итак, метро.

Тёплый запах креозота (кто не знает французского: запах железной дороги). Поезда: вжух-вжух. Мы - внутри одного из них, а значит уже: тудум-тудум, тудум-тудум (следует отличать от "чучух-чучух").

Мерный ход поезда, ритмичные звуки. Над нами копошится огромный город, а мы неподвижны. Вокруг: дышат, спят, целуются и читают. Мы не читаем. Мы сидим, трясёмся, покачиваемся и скучаем. Смотрим по сторонам.

Слева от нас расположился мужчина в кожаной куртке, смотрит в экран планшета. Чего там у него? Аккуратно заглядываем в планшет. Гарри Гаррисон. Не знаем, кто это. Пытаемся прочесть пару строк. Мускулистый палец загораживает буквы и смахивает их вбок. Пробуем читать новую страницу. Читаем, втягиваемся, но палец вновь сметает слова в заэкранье.

Справа кто-то неистово шуршит. Поворачиваемся и видим седовласого старичка, с добродушным лицом сминающего газету, будто хочет кораблик соригамить. До кораблика, к сожалению, не доходит. Перед нашим со старичком взором предстаёт статья с оглушительным заголовком: "Ещё одна жертва доцента-расчленителя". Старичок будет это читать? Смотрим в его сосредоточенное лицо и убеждаемся: будет.

А мы не будем, потому как поезд вдруг содрогается, на нас падает парень и чем-то ударяет по лбу. Парень извиняется, поднимается с наших колен и с головой погружается в орудие членовредительства: книгу под названием "Алхимик" за авторством Пауло Коэльо. Упираемся в глаза гада, нанесшего нам травму, но не находим в них ни капли вины, только безмятежность и одухотворённость. Неужели это с ним книжонка сотворила? Может и хорошо, что он нас ей оприходовал?

Пока потираем больной лоб в ожидании обретения мудрости, слева знакомо неистово зашуршало. Неужто мужчина в кожанке тоже перешёл на "доцента-расчленителя"? Нет, на его месте уже красуется блондинка тщательно замаскированных лет пятидесяти. Глаза навыкате, щёки пунцовые. На что она, интересно, выпучилась? "Самолёты-призраки Третьего рейха". Ох, для этого нам слишком рано, мы ещё даже кофе не пили, да и вообще для нас это слишком.

Закрываем уставшие от чтения глаза. Тудум-тудум, тудум-тудум. Решаем почитать ещё вечером, по дороге домой. Чувствуем себя жутко образованными и страшно преисполненными знаний.

Возвращаемся туда, откуда мысленно спустились в метро.

Делаем самостоятельные выводы. В зависимости от них: начинаем, продолжаем или зарекаемся читать.

А я, пожалуй, пойду телевизор посмотрю. Это я исходя их своих выводов так решила.