Таксисты совершают межпространственные скачки.

Я знаю свой город. В нём есть удалённые места, вроде как в Москве аэропорты. Но таксисты умудряются так срезать, что Внуково с Домодедово будто в одном дворе самолётики свои запускают.

За сто рублей посвящённые водилы сворачивают континуум. Я впервые вижу места, по которым мы проезжаем. Здесь даже люди другие, пахнет по-иному.

Секунда и мы на месте.

Нужный мне человек опаздывает, я достаю телефон и читаю текст о Юрии Дуде.

Человек подходит, впускает меня к себе и принимается за дело. Мы проведём вместе два часа и, памятуя прошлую встречу: будет тихо и неловко.

Но только я закрываю глаза, в ожидании того, зачем пришла, человек включает на телефоне новое интервью Дудя.

Я жду, что на скучных моментах видео выключат, но недооцениваю человека.

В этом месте исполняются желания?

Тихо бормочет радио. Передают, что умер Кит Флинт. А ведь мы только вчера слушали Prodigy с мужем...

Мир - коробочка, идеи витают в воздухе... Полная чушь. Где я? Почему они убили Флинта?

Я не открываю глаза, чтобы не увидеть сотни камер и жучков вокруг себя.

Человек дышит мне в лицо.

Радио запевает "Freestyler". Современное радио. А вчера мы сравнивали оригинальный клип со свежим ремейком.

Они читают мои мысли и убивают тех, о ком я думаю?

Мы прощаемся. Я выхожу на улицу. Вызываю такси. Стараюсь ни о чём не думать. Но думаю о том, что надо рассказать всё мужу. Чёрт! Не думать!

Подъезжает такси. Мы едем по знакомому пути. Я дома.

Мужа нет.