... Они говорили друг другу удивительные вещи, Нежные и красивые, словно у Пушкина в поэмах речи. Он писал ей стихи, ничуть не хуже. Милые и простые, намного ближе были ей все же. И каждый раз, читая признание, Катилась слеза по румяной щеке, Вспоминая прогулки до ночи, поцелуи до рассвета. Когда встречали они вместе свое первое лето. Ему, конечно, хотелось, чтобы время вокруг них длилось вечно, И важные слова звучали беспечно. Он говорил, что любит её, Она отвечала, что тоже, Поздней ночью в мятой постели обнимаясь лёжа...