Волны Босфора возле пристани Бешикташ всегда с силой накатывают на набережную, даже если пролив тих и задумчив. Легкий туман клубится над водой, скрывает от меня далекую азиатскую часть города. Сидя на лавочке, бездумно смотрю вперед. Вообще надо бы идти домой, но — так издавна повелось у людей— если смутно на душе, а рядом есть текучая вода, иди к воде, смотри на воду, вечно живую, вечно катящую свои воды, невзирая ни на что. Говорят, от этого становится легче. Вот и сижу, смотрю, роняю в Босфор рваные куски своих мыслей. Скармливала их чайкам кусками белого хлеба, но чаек больше нет, слишком поздно, остались только я, набережная — и пролив. Плывущий мимо корабль призрачным силуэтом скользит сквозь ночной туман, протяжно гудит, я вздрагиваю. Никогда не привыкну к гудкам гигантов, входящих в босфорские воды. Есть в них что-то надсадное, тоскливое. Туман вьется около моих ног большим белым котом; туман идет с Босфора в город, поземкой стелется по набережной. ⬇️ОКОНЧАНИЕ В КОММЕНТАРИИ⬇️ #истории_от_Наты