Я столько раз видела эти стеклянные глаза, к ним нельзя привыкнуть, но можно быть готовым. Когда смерть, это по работе, нащупываешь неосознанно тумблер переключателя. Где-то внутри. Но когда это рядом, то сколько бы раз ни проходил сквозь, контакты расходятся, искрит. И я слышу, как она рассказывает, как связь временами хищно шипит, ветер врывается, а в голове её глаза. Похожие на сотни других. Смотрящих на меня с кричаще-немыми вопросами: "Почему? За что? Как?". Когда я впервые столкнулась, я хотела заткнуть уши, мне казалось, они кричат. Некоторые кричали. Когда видели, что осталось. Падали рядом. Сбивали ладони в кровь. Тебе надо стоять. Надо ждать. Помогать. Иногда обнимать.
А её некому. И это таким сюрреалистичным кажется. Неправильным.
Пожалуйста, берегите себя и своих близких. Почему об этом задумываешься только когда? Отчего?