Не знаю, почему я всё ещё продолжаю читать пустые романтические истории или мечтать о том, чтобы влюбиться. Воображая и видя себя влюбленной и, соответственно, любимой кем-то, я впадаю в такую ​​эйфорию, как будто однажды я буду с кем-то, кто искренне полюбит меня такой, какая я есть. И будет делать со мной все эти глупые и занудные вещи, которые я люблю, обнимать меня, и не возражать, когда я обнимаю в ответ. Кто-то, кого я смогу назвать особенным, и это было бы реально, а не что-то, что я преувеличиваю в своей голове — кто-то, кто значит для меня так же много, как я для него. Но я также знаю, что просто пытаюсь компенсировать любовь, которую родители никогда не дарили мне или друг другу, что я не готова к отношениям, что все эти мысли жалкие, глупые, отчаянные и навязчивые. И что у меня никогда этого не будет, потому что это бред, не имеющий ничего общего с реальностью.