Хрупкость Что ни напишу, все стираю. Пытаюсь подобрать слова, но вечно мимо: тут не хватает аналитики, здесь эмпатии недостаточно, здесь злобушка сквозит, кого-то обязательно задену вовлеченностью или отстраненностью. Кого-то опять доведу до пены изо рта. На кончиках пальцев ощущается хрупковость мира. Как карточный домик рушатся и трещат по швам симулякры. Людей кроет психозами, смотрю на это в отдалении, педантично поправляю крестик на шее, понимающе киваю — что, в первый раз? Отстраняюсь от новостей, за пять дней в папках накопились миллионы непрочитанных сообщений. Пробегаю глазами по касательной — Буча, расследования, трупы, война, споры в интернетах, громкие заявления, проклятия, покаяния, проклятия, споры. Не вовлекаюсь. Без выводов, пусть расследуют и наказывают виновных. Встречаюсь с друзьями, в мире хрупкости эти встречи действительно ценные. Время бежит, но останавливается на кухнях, где никто не спорит о политике. Шутят, что прежде, чем выходить на митинг, нужно бы прошлогодние штрафы оплатить, шутят, что все будет Россия, шутят, что если пиво кончится, будем собирать березовый сок. Кажется, словесные баталии с разрывом связей происходят только в интернетах. На кухнях шутят люди разных взглядов и не собираются бить друг другу лица. Просыпаюсь утром, не хочу вставать, у мальчика звенит будильник, мальчик тоже вставать не хочет, утыкается носом, дышит в затылок, прижимает покрепче. Я тоже прижимаюсь, все подождет. Когда мир оказался настолько иллюзорным и хрупким, больше всего хочется обнимать реальных и настоящих. Прям вот сейчас.