Право на ошибку

Этот затык меня просто душил — из-за боязни ошибиться я ничего не делала или сомневалась до последнего.

На днях прочитала посты трехлетней давности. Знаете, что?

)))000)))))))0)

Я во многом ошибалась. Была временами наивна, временами абьюзивна, то есть я прямым текстом писала «любовь — это делать человека лучше». Поняли? УЛУЧШАТЬ. Тупо изменить человека, насильно перекроить его начисто, без учета его пожеланий. Ух, маленький я диктатор.

Еще у меня поменялось отношение к чужой внешности. Когда я себя не принимала, я не принимала и других. Рассказывала, что пышки на обложках Вога задевают мое чувство прекрасного (смотрите, какой важный курица!). Это сейчас я знаю, что мое мнение относительно чужого тела — совершенно незначительно для этого мира. И волновать меня должны только my humps и то, как мне в себе чувствуется. Чужие тела благополучно перенеслись в слепую зону «тела каких-то других людей», до которых мне дела нет — лишь бы им было комфортно.

Я была категоричной по поводу жертв насилия. Я же не хотела себя признавать жертвой насилия, и до последнего подсознательно чувствовала вину. Вот и проецировала. Так-то — женщин насиловать нельзя, ни при каких условиях и обстоятельствах — ни пьяных, ни объебанных, ни молодых, ни старых, ни на вписках, ни в подворотнях.

Ой, на маму долго обижалась за всякое разное, а мать моя — героическая женщина, которая вырастила из меня — меня, дала опору, поддержку и любовь. За себя и за того парня (за моего отца). До сих пор дает.

Короче, я почему-то так боюсь ошибиться, хотя ошибалась тыщу раз — и не умерла (и никто не умер). Я ж писатель, а не хирург. Бумага стерпит. А я над собой подрасту и стану мудрее. Потом еще не раз ошибусь.