За стенками вашего пузыря, в котором рестораны битком и театры битком, и лето начинается веселое, и велики, и веранды с коктейлями и диджеями - ежеминутные убийства, этот пузырь погружается на дно моря крови, океана крови, давление все выше, пузырь съеживается, он скоро лопнет. И вся эта кровь, хоть и не вами лично пролитая, хлынет к вам внутрь, захлестнет волной и сады, и театры, и рестораны, и веранды, и хватит ее, чтобы подняться до любого московского этажа и затопить вам квартиру. Но пока играет диджей, пока подают в ресторанах мясо, пока разливают коктейли и лицедействуют актеры, пока войну называешь «СВО» или как еще скажут называть, пока есть возможность пересесть в сморщившемся пузыре от стенки за столик поближе к центру - то ничего этого не видно, а значит, будто бы и вовсе нет. Играй, диджей! Дай жару!