Есть имена, как душные цветы, и взгляды есть, как пляшущее пламя... Есть темные извилистые рты, с глубокими и влажными углами. Есть женщины — их волосы, как шлем, их веер пахнет гибельно и тонко, им тридцать лет. — Зачем тебе, зачем моя душа спартанского ребёнка? М. Цветаева