Мой внутренний критик Обесценивает, как бабушка. Ищет подвох, пытается найти дыру, ошибку, потенциальную вероятность, что я проебусь. Тревожится, как мама. Просит не лениться, много не есть, на танцы ходить по расписанию и квартиру по субботам убирать. Осуждает, как учительница по литературе, которая каждый раз, когда я расслабляла булки, смотрела на меня с презрением и отнимала кусочек своего одобрения. Ехидничает, как бывший. Смотрит на меня через зеркало и причитает с ухмылкой — недостаточно хороша… Врёт, как бывшая подруга, которая не зовёт гулять и предпочитает не меня. У критика так много обликов. И я все их любезно в себе хранила. А сейчас, пожалуй, пора хоронить. Ну или перестать их голос слышать так громко. Реакцию, если откликнулось ❤️