Я пишу Пишу, когда не знаю, что чувствую Пишу, когда хочу докричаться Пишу, когда мне нечего делать Пишу, когда чувствую себя невероятно красивой, сильной, уверенной в себе Пишу, когда теряюсь и утыкаюсь лбом в свои страхи Я пишу, сколько себя помню. Как только в старом детском центре во дворе меня научили различать буквы и выводить их на тетради, я начала составлять предложения. Проверяла, какая сторона, выводив в воздухе слово «почему» Писала записки однокласснику, который нравился Текст и русский язык — это моё поле. Я тут как под одеялом: мне хорошо, тепло, безопасно и понятно. И как же больно от того, что в моё безопасное место вошли со своими кровавыми указами, пропагандисткой машиной, убив всё живое, что было в этом чудесном месте. Я не представляю себя в отрыве от русских слов, русских букв, лирики, книг. Хоть и живу и буду жить, вероятно, не в России. Но я не представляю, как мне соседствовать с людьми, которые этими словами произносит преступные приказы и ненавистнические лозунги. Да. Всё ещё больно. Всё ещё очень больно.