#Глава_1 Сан-фермин. К полудню температура явно перевалила за 40, и безжалостное испанское солнце начало испепелять всё, что было вне пределов тени. Это была наша зона комфорта, расчерченная двумя сплошными. Заняв тактически выгодное положение на заправке, в паре километров по трассе от Барселоны, мы мысленно вели обратный отсчет. Оставались ровно сутки, чтобы добраться до населенного пункта, название которого было наспех выведено на листе в руках моего спутника. Не было ни одного водителя, следующего на север, в чье бы окно Савва не протягивал заветную надпись: ПАМПЛОНА. Европейский автостоп всегда отличался своими особенностями, однако два часа под палящим солнцем, да еще и с страшного похмелья, вызывали некоторую тревогу. — Я не могу поверить, что ни один из них не едет в нашу сторону! К черту, если я сейчас же не выпью пива, я отброшу коньки прямо на этой заправке. — Согласен, хватит. Пойдем! — ответил Савва. На его небесно-голубой футболке проступали ручейки пота. Изможденные, мы, наконец, перебрались в тень и расположились прямо у раздвижных дверей заправки, откуда вырывался освежающий поток воздуха, на контрасте казавшийся ледяным. По пути за следующей парой банок "эстреллы", в дверях я столкнулся с поджарым испанцем, и, чуть замешкавшись, выпалил: — Куда направляетесь? — Логроньо. — Мы едем в Памлону. Если мне не изменяет память, от Логроньо добираться до Памплоны гораздо ближе. Подберете? — О! Сан-Фермин! Vamos! Усевшись в машину, поначалу мы пытались обмениваться фразами, беспощадно мешая английский с испанским, но языковой барьер на то и барьер: вино, быки, любимое испанцами "mucho color!" (очень жарко!), да и всё тут. Донести до водителя, что однажды я уже бывал в Логроньо, и, вот уж не думал, что окажусь там снова, у меня не вышло. Пускай. Мы снова были на дороге. Не в ней ли есть сама суть свободы? Вселенная благосклонна к скитальцам, и, чем дальше они от пенат, тем неоспоримей этот факт. Даже обжигающий ветер с проносящихся мимо полей, залетая в открытые окна автомобиля, терял свой пыл и успокаивающе облизывал посмуглевшее лицо. Равномерный гул трассы в сочетании с нескончаемым похмельем сделали своё дело. Веки тотчас стали неподъемными. На пару минут отсрочив неизбежный сон, я поддался сумбуру воспоминаний о последних днях, проведенных в Барселоне. Интересно, как там Нэл? Наверное, в этот же момент она уже на пути домой, в Бельгию. Очень мило с ее стороны было проводить нас. Да, определенно мило… Собрать бы все осколки памяти. Как я оказался в Барселоне? Помню только аэропорт. Но как мне удалось вылететь из Амстердама? Точнее, моему телу. Сознание покинуло его еще накануне. До сих пор не могу поверить, что мы притащили тех русских девчонок к нам в хостел. А я же вчера на велосипеде катался. Где я его взял? Или не катался? И какова вообще вероятность того, что их бронь была в этом же хостеле, но на следующий день? Такое вообще бывает? Я не могу поверить. Безумие! — Савв, какова вероятность… Савв…? Открыли глаза мы уже в винодельческой Риохе, где в сумерках нас встречала ее столица – Логроньо. Я наивно полагал, что смогу узнать город спустя пять лет, хотя когда-то он лишь на сутки послужил мне, как и тысячам других паломников, очередным перевалочным пунктом на пути Сантьяго. И если тогда, днём, город встречал радостными возгласами «Buen Camino!» (Счастливого пути! исп.), то на этот раз нас приветствовали лишь захлопывающиеся перед самым носом рольставни магазинчиков и кафе. Кое-как отыскав открытую забегаловку, где на столь поздний ужин были предложены лишь бокалы «эстреллы» да горсть арахиса, мы сели обмозговать дальнейший план. Оставалось 12 часов до начала самой грандиозной фиесты и всего 85 километров пути. План родился моментально - когда, как не сейчас, идеальное время для прогулки прочь из спящего города, прогулки в самую пучину испанской ночи. Спящий Логроньо оставлен позади.