Мальчик, который выжил. Толпа разделилась на две части. Одни сидели вокруг пула для скейтбординга и наблюдали за выкрутасами в стиле "тони хоук про скейтер". Другие— стоя лицом к сцене вторили коренастому загорелому мужичку, исполнявшему "ай лав ю бейби, энд ит ис куайт олрайт" на манер Гоголь Борделло. Я присоединился к первым, приземлившись на бетонный пол, в таком месте, где приходилось постоянно отвлекаться от покатушек, чтобы на тебя не наступили вновь прибывающие. Взгляд упал на серый кросовок рядом, похожий на изи буст. "Чувак, ну проходи уже, давай". Но чувак ждал завершения трюка, а я смотрел на его кроссовок. Трюк завершился. Искры из глаз. Поднес руку ко лбу — из меня капала кровь. Рядом лежала девушка, об голову которой тоже завершился трюк. Меня отвели промыть рану. Картина в зеркале меня насторожила — гранд каньон в миниатюре рассекал равнину моего лба. Такое вообще надо зашивать? — Как себя чувствуешь? — Все такое яркое, будто от четвертинки лсд. Реанимационное отделение. Врач снимает хаотично налепленные пластыри: — Ну что, фоткать будешь себя? — Да нет, спасибо. Вы меня просто почините, пожалуйста. Сколько там швов-то будет? — Как зашью, скажу обязательно! — Спасибо, доктор.