У отмечающего сегодня 100-летия Льва Наумовича Когана нашёл вот такое стихотворение. И вдруг начал размышлять про Других. Каково это, когда есть "другая родина"? Когда знаешь, что вот если здесь прижмёт чуть сильнее обычного, то можно собрать чемодан и начать сызнова где-то там "на родине предков"? Почему одним с этим "повезло", а большинство без шанса? Точно ли этничность следует воспринимать как статику, а не постоянно обновляющуюся опцию? 21 век ещё более дурацкий, чем 20. Отвлекает на вот эти мелочи от вечных вопросов бытия.