​​Признаки жизни Владимир, на часах 22:00. …Пригородное кафе уже закрылось, но мужчина ещё не спешил выключать свет. Он посмотрел на стол возле выхода и громко крикнул Константину, чтобы тот поскорее выметался. Он же, умиротворенный, слушал музыку за столом и медленно курил. Пепел падал на его костюм, оставшийся ещё с советских времён, а приглушенный свет лампы постепенно клонил в сон. В этой тоскливой полутьме рядом с ним сидел ещё один персонаж, но мужчина его упорно не замечал. Это уже был не человек, лишь некое подобие – образ. Он сидел напротив Константина и медленно подыгрывал мотив радио – песни на своём дьявольском инструменте. Каждая нота врезалась в барабанные перепонки ножом и ранила сердце, хоть сама музыка была достаточно приятная на слух… … Никогда не понимал сути алкоголизма. Где та самая грань, которую переходит человек, при этом не имея возможности вернуться назад? Неужели всё начинается с безобидной эстетики? Бокал вина вечером после работы или бутылка пива в знойный июльский день. А может человек становиться беспомощным, когда открывает бутылку купажированного виски с привкусом кубинской сигары или французского коньяка, как на страницах «Триумфальной арки»? Может быть это наследственно и в этом, по утверждениям психотерапевтов – наркологов, нет нашей вины? Допустим, но тогда, что остаётся нам, людям, перед лицом опасности гибели нервных и других клеток, не подлежащих восстановлению? Лишь сделать заведомо неправильный выбор? Сейчас я уже так не думаю. У меня есть примеры, как надо. Я ориентируюсь на них. Но над теми, кто эти ориентиры потерял, я злорадствовать не буду. Я буду прощать их снова и снова, неважно, захотят ли они измениться. И если смерть решит их забрать, я прощу снова. Потому что в этом нет её вины… На картине: Э.Плонтке, «Пьяница». #проза #мысли #жизнь