Как ныне сбирается вещий Тотем
Удар нанести своим марам;
Их мрачные клеши, кармический плен
Предаст он мечам и пожарам;
С дружиной своей, в светоносной броне,
Князь по полю едет на Белом коне.
В вершинах небес, не боясь никого,
Над ним ясный сокол кружится,
Пятнистый наряд оперенья его
Лишь символу Солнца сгодится.
Князь знает о нём и не ведает ран -
Незримый хранитель могущему дан.
Тот сокол, что крУжится выше всех птиц,
Есть луч Наивысшего Бога,
Лишь тех бережёт он сверканьем десниц,
Кто твёрдо стоит у Порога.
И видно Предвечному, кто у Ворот, -
Он в бой их кидает, и сам бережёт.
Сражаясь за правду, ложась под удар,
Мы Господа славим, что жизнь эту дал.
Мы верим и знаем, что кроме него,
Нет боя, нет нас, нет вообще ничего.
А он, наш Творец, кто таких много спас,
Увидеть себя может только сквозь нас.
Сквозь наши глаза, сквозь отвагу сердец,
Чрез трусость и подлость тщедушных овец,-
Всему в этом мире есть место и смысл,
И черным и белым, и добрым и злым.
Раз нет покаянья без страшных грехов,
Так нет и друзей, если нету врагов.
Ведь нет без одних наказанья другим,
Как нет и свободы, коль нету оков.
Зачем же, воскликнул бы старый раввин,
Нам эта дуальность, коль мир неделим?
Но видно, что там, в небесах, одному,
Тоскливо и грустно без игр Ему.
Издал наш Владыка предвечно Закон:
Кто самый отважный - тот раньше спасён.
И чем тяжелей будет доля бойца,
Тем большую мудрость скачает с Творца.
Война – то удел лишь отважных умов,
Как шанс поскорей проявить свою суть.
Трусливым дано в ней увидеть врагов,
Тогда как Герои за правду падут.
За что воевать – для нас главный вопрос,
Чем выше цена, тем дороже победа.
Игра иль война – для Творца всё равно,
Ему развлекаться – нам бегать.
За правду? За истину? Так её же ведь нет!
Она лишь в контрасте резвится.
Ты сам и есть Бог, и лишь в этом ответ.
За Бога – вперёд! Война нам в кошмарах лишь снится.
Эпилог
Не будет мира без войны – таков закон вселенной,
Хотим ли мы того, иль не хотим – судьба наша давно известна.
Все дни наперечёт, и от тебя зависит:
Сидеть в окопе и не ссать в компот,
Или среди берёзок сразу застрелиться.
Но всё же нет сосуда краше для цветка Любви,
Рождённой розой в сердце, от попавшего в него снаряда,
Чем гильза эго, выпускающего дым,
И эта красота – награда!
Н.Н. Нафиков, из поэмы «Татарские Разборки»
