Мне кажется, что психи — это самые свободные на свете люди.

Я подумала об этом в первый раз, когда посмотрела «Мой парень псих».

Ну, серьёзно. Они что-то там бегают. Кричат открытому небу о своих ненормальных фантазиях. И ведь мир на них смотрит, типа: ну это же психи, что с них взять. А ты — псих и ты свободен.

Ты можешь придумывать свои миры. Придумывать, что жирафы — это боги. Потому что их голова всегда в облаках.

Однажды я просто себя отпустила. Сказала: «Слушай, малышь. (Да-да, именно так, я же девушка, поэтому с мягким знаком). Ты слишком загоняешься. Притворись психом».

И я ходила босиком по улицам в каком-то лентем платьишке. Даже когда было прохладно. Рисовала этих самых жирафов с головой в облаках. Рисовала прямо на асфальте.

Мамочки с детьми шарахались.

Когда-то я хотела детей. Потому что у моих подруг уже были дети. У дочери подруги моей мамы, которая меня на год младше, уже была двойня.

Хотела мужа. Ну или хотя бы вечную любовь, которая вот отсюда и до самого горизонта. Вот такую большую и которая никогда не закончится. Потому что мы будем находить друг в друге столько новых загадок. И будем их без конца разгадывать...

Но что-то не вышло. Мужики какие-то туповатые попадались. Плоские. За вторым слоем тайн уже либо нарцис. Либо нахлебник. Либо покупатель-насильник («Я же тебе цветы купил, давай, раздевайся!»).

И вот я стою сегодня утром на этой скаймейке (да-да, sky-make). И мне ничего не надо. Чувствую себя полнейшей психичкой. Люди обходят стороной.

А мне плевать. Привет, солнце. Привет, звёзды. Привет, великий жираф, который витает там в облаках и смотрит на нас, умиляясь всем освободившимся психичкам вроде меня.

Я отпустила поводья и будь что будет.