"У меня хандра: болит душа, душа болит, нарывает совесть, надрывается. Так жаль украинцев, ну так жаль, ну так жаль! Бедные, как они там? Думаю, глядя в окно из своего лофта на Пикадилли. Я приехала сюда работать над повестью о любви и предательстве, об отчаяньи и надежде, о долге и преодолении, а в душе - чернота. Я бросила наш дом в Давосе на мужа и экономку... Господи, какой бардак наведут они без моих указаний!.. Но, странно, всё это не важно, всё это утратило смысл. Мне всё равно, цветёт ли мой сад, зацвёл ли бассейн - апатия, глухая апатия. Я смотрю в окно... В Лондоне дождь. И так созвучно падают капли моим слезам, я обливаюсь слезами, слёзы текут по щекам и я даже не утруждаюсь их промакнуть. На белой блузке Chanel бежевые разводы конгениальной пудры, а мне не хочется, ничего не хочется... Нет сил снять блузку и попросить батлера отнести её в химчистку. А если и попрошу? Не осталось сил даже проследить, чтобы не перепутали, не испортили вещь, сил уже нет буквально ни на что... Я смотрю в окно на вереницу Jaguar'ов в блестящих каратах капелек и понимаю, что не хочу никуда ехать, ни в клуб, ни на вернисаж... Где та весёлая, милая, стильная я, которой все кланялись и целовали руку на приёмах? Кто украл мою радость? Кто украл мою жизнь? Я смотрю в окно и понимаю, что моя жизнь уже никогда не будет прежней. Я буду улыбаться и шутить, я сдержусь, я не потеряю лица, но счастье ушло, беззаботность ушла. Я думаю: зачем это всё? Зачем Covent Garden, зачем Courchevelle? La semaine de mode à Paris, à New York? Зачем папа платил за мою école des beaux-arts? Зачем стажировки, workshop'ы, наши лёгкие, звенящие soirées с девочками и наши глубокие, степенные business analysis с коллегами в шёлковых костюмах цвета перванш? Зачем жить, дышать, надеяться, любить, когда за одно русское слово меня могут cancel и ostracisme? Боже! Как я любила Москву! Вернусь ли теперь туда? Доведётся ли ещё говорить на этом изящном и ласковом langue de Tourguenev et Tchekhov? Видит Бог, мне не нужны ни Cartier, ни все эти пошлые Birkin Hermès, лишь бы ещё хоть разок пройтись по предрассветной Сретенке, роняя звонкий смех в высокое прозрачное небо. В отчаяньи ломаю пальцы и брызги Harry Winston подрагивают в такт дождю. Я смотрю в окно и все мои мысли об украинцах. Дорогие мои! Вы держитесь там!!!" -Ирина Соловьёва-