Про то как надо Родину любить. Если бы Родина была жопа президента, любить её было бы гораздо проще, но родина не так однозначна, её ни аршином, ни спиртометром не измерить, она и плоская как рисунок на стене детской поликлиники, и глубокая как Байкал, она иногда как гильотина, а иногда как мёд, она одновременно и апофеоз войны, и праздник жизни. Родина встречает тебя шлепком по попе в роддоме, чтобы ты вдохнул еёный воздух и провожает тебя в морге, выписывая сухое свидетельство о смерти. Да, Родина это и ёршик для унитаза за 10 средних зарплат, это и покосившийся сортир на приусадебном участке. Родина приходит к тебе внезапно как икота, иногда с обыском, Родина провожает тебя расспросами въедливых пограничников в аэропорту, так ей легче будет пережить с тобой разлуку. Мы глубоко ошибаемся, когда думаем, что Родина это что-то вокруг нас, она внутри. Попробуйте заглянуть внутрь себя, выбрать подходящую оптику, попробуйте зайти дальше, взять скальпель и отделить Родину от себя точным хирургическим движением, только, постарайтесь после этого не умереть от потери крови. Родина — не жопа, но любить ее нужно также как любую другую часть тела.