Я не знаю, кто придумал стереотип про березки, по которым надо обязательно скучать. Мне представляется такой типичный грузный русский поэт-алкоголик в летах, в эмиграции на Брайтоне, с опухшим пропитым лицом, в окружении пустых бутылок из-под водки и окурков, пишущий стихи о тоске по Родине. Видимо, слово "березки" с чем-то хорошо рифмовалось. С "розгами", например. Которыми его пороли в школе, и по которым он так тоскует, непонятный всеми (в буквальном смысле, потому что лень учить язык) в этом клятом депрессивном Нью-Йорке. Почему именно березки? Могу выделить лишь одно воспоминание, связанное с непосредственно березками. Когда мне было лет 7, дед отвез меня в березовую рощу, сделал несколько зарубок топором на деревьях, и мы собирали березовый сок. Было вкусно, но мало. Абсолютно бестолковое мероприятие из расчета необходимых трудозатрат на ложку сока. На даче, где я провел значительную часть жизни, росли, в основном, липы. Ничем не примечательное дерево, кроме того, что оставив по
