Возвращался пару лет назад из-за границы домой. Напился на борту в такую дугарину, что даже не помню точно, в какой именно аэропорт прилетел. Даже уже конкретно куда-то в сторону ехал речевой аппарат, а такого со мной не случается почти никогда. Самое время присочинить, что я просто боюсь летать. На самом деле нет - я просто люблю выпить. Но в такое говнище обычно не напиваюсь: заслуги моей в этом нет, просто очень хорошо работает организм, и с алкоголем я обычно на ты. А в тот раз как-то недосрослось. Или пересрослось, хуй знает. Володю Машкова, бедного, летевшего со мной одним рейсом, вусмерть заебал. Володь, если ты это прочитаешь, прости Христа ради: это был не я. - Откуда прилетели? Взгляд пограничника был недоверчив и суров. Ещё бы: стоит очевидно убранный в бурелом, просто блять в хламидию мужик, из последних сил держится за чемодан, чтоб не наебнуться, прикрывает ладонью один глаз для вящей фокусировки, и с поехавшим речевым аппаратом. При этом с виду абсолютно, сука, адекватен, и невероятно, леденяще вежлив. Я бы и сам чего-нибудь нехорошее заподозрил. - Да чёрт его знает, откуда. Хули ты несёшь, мудила? - явственно читалось в светлых усталых глазах пограничника. - Что значит чёрт его знает? Ты дебил что ли, блядь? - Из этого, блядь… - А я и правда почти никогда такого не помню, потому что летаю несколько раз в месяц стабильно, и напиваюсь на борту изрядно; - Гонконга! Или Лондона? Ща-ща! Наковыряв в кармане посадочный: - Из Лондона, товрщщщщ старший прапорщик Пограничной службы Федеральной службы безопасности Российской Федерации! Да, блять, я смог произнести это вслух. Взгляд товарища старшего прапорщика мгновенно изменился, и лучики тепла доверчиво заглянули в мою душу. Мне поставили штамп. Я дома! Слава богу. С Днём пограничника, братья!