Отрывочек из моего автофикшн-текста: — Я будто Павел Дуров, у меня ща в теле грамм, — кивает головой. Никакой Скалли Милано не играет, в комнате кроме нас двоих — никого, и В* раскачало чисто под музло в его угашенной ЛСД голове. Он уже раза четыре повторил эту фразу — про Павла Дурова — за последние три минуты. У В* “умерло эго” — так бывает от сенсорного перегруза под психоделиками. Обычно мы можем расставлять приоритеты ощущений — сначала обжигает горячая вода, потом слепит яркий фонарик в ванной, напоследок слышатся вдалеке крики соседей; но под ЛСД все это кажется одинаково важным, и не знаешь на что надо реагировать первее. Ребята уже уснули, но все равно успели стать благодарной публикой для голого дефиле В* — он зачем-то разделся в туалете. Успел за минуту, пока я вскрывала дверь, чтобы проконтролировать с чего вдруг там так подозрительно тихо. Расправив плечи, атлант гордо маршировал по нашему дому — тихому, паркетно-лакированному, семейному. Совсем не для таких малолетних разбогатевших дебилов, как мы.