÷÷÷ На улице прохладно, как в Эстонии,  над рестораном запах Сакартвело,  а я стою на стороне Истории, особенно опасной при обстреле.  Мимо меня просвистывают скорые,  поют певцы дурными голосами. Я жду тебя на площади Истории, у памятника, ровно под часами. Ползут и часовая, и минутная, давно прошли назначенные сроки. Меня жалеет публика беспутная, за столиками попивая соки. Но ты придёшь, желанная красавица,  и я на миг застыну безъязыко, когда ты так застенчиво представишься: "Победа, или можно просто Вика".