Настанет день, и мы снова приедем в гостеприимный, веселый, светлый и сытый Киев. Наши мужья будут снова сворачивать шеи, заглядываясь на чернобровых Оксан. Мы все будем снова хором спевать в шинке тремя незнакомыми друг с другом столами песню 'Ніч яка місячна', самую красивую на земле, украинскую песню, которую знает каждый русский, песню из великого советского фильма о нашей общей войне, общем горе и общей гордости.
Мы снова натрескаемся местной черешни и разомлеем от того, 'как полно сладострастия и неги малороссийское лето'.
В Киеве, столице Украины, Матери городов русских, мы будем читать малороссийские рассказы славы русской литературы, великого Гоголя, который писал о себе: 'Сам не знаю, какая у меня душа — хохлацкая или русская'. И ничто в этом предложении ни у кого не будет вызывать смешных и нелепых споров.
Вместе мы встанем, помянем мучеников, павших в войне за то, чтобы стало именно так. Воздвигнем им памятники. Сложим о них новые песни — на русском и украинском.
Именно в этом, кажется, и заключается…
