- Вы считаете себя интеллигентом? - спросил меня в лоб Сашенька. Все почему-то его называли Сашенькой, хотя ему было уже хорошо за сорок. Он был гладкий, ухоженный брюнет, одетый в стиле хипстера, на босых ногах которого красовались полукросовки. Эдакий нонконформист, но по той лишь причине, что его ещё никто не купил. А кому он нужен, чтобы его покупать? - Однозначно - подтвердил я. Сашенька обреченно скрестил руки, как лермонтовский Печорин и сел у окна. - Скучно с вами. Со всеми вами! Московско-питерская иммигрантская интеллигенция... Как пел о вас всех Костя Беляев: "Дух пархатого Абраши прет из зэковской параши". Только и можете, что о Бродском говорить. Да об Ахматовой. Ардову кости перемываете. А он на самом деле Зигберманом был! Кто там у вас ещё? Галич? Венечка Ерофеев? Алешковский? Шаламов? Демидов? Войнович! И Довлатов, конечно... Все по кругу ходите... Из распахнутого окна в комнату медленно вплывала липкая тель-авивская жара. Внизу орали арабские грузчики. Меня раздражал этот умник, и я ответил ему: - Ну, что Вы, Сашенька! Как же можно все время мусолить шестидесятников! Господь с Вами! Сейчас куда актуальнее обсуждать Акунина, Быкова, Веллера, Шендеровича, Латынину... Я сделал паузу и залепил горбатого: - И конечно же Федотова, Бурьянова, Фрикштейн-Вайнхоффена... И Милостлавского... Как Вам он, кстати? - безразлично спросил я. Сашенька заерзал не зная что сказать. - Веллер, уже исписался... - начал он. - Причем тут Веллер? С ним все ясно. А вот Милославский, это голова! Как Вам его аналитика? Его прогнозы о будущем России! Неужели Вы не в курсе?! Я не могу поверить своим ушам!!! Сашенька был в шоке. Он не читал, да и не мог читать придуманного мною писателя. Я вышел на улицу. Жара стояла адская. Но мне было хорошо. Как главному герою рассказа Шукшина "Срезал"... ✡️ @Раввин Михаил Финкель