Александр Кабанов — исключительно талантливый украинский поэт, родившийся в 1968 году в Херсоне, а затем перебравшийся в Киев. Пишет на русском языке. Сборник его стихотворений «Обыск. Избранные улики» был издан московским издательством «Городец» в нынешнем году (в печать книга отправилась, правда, раньше — 20 сентября 2021 года). Одно из лучших стихотворений в этой книге — «Исход москвичей», написанное в 2010 году. Вслед за Данте, по кругу МКАДа, отдав ключи - от квартир и дач, от кремля и от мавзолея, уходили в небо последние москвичи, о своей прописке больше не сожалея. Ибо каждому, перед исходом, был явлен сон – золотой фонтан, поющий на русском и на иврите: «Кто прописан в будущем, тот спасен, забирайте детей своих и уходите…» Шелестит, паспортами усеянная, тропа: что осталось в городе одиночек? Коммунальных стен яичная скорлупа и свиные рыльца радиоточек. Это вам Москва метала праздничную икру - фонари слипались и лопались на ветру, а теперь, в конфорках горит украинский газ, а теперь, по Арбату гуляет чеченский спецназ, Лишь таджики-дворники, апологеты лопат, вспоминая хлопок, приветствуют снегопад. Даже воздух переживает, что он – ничей: не осталось в городе истинных москвичей. Над кипящим МКАДом высится Алигьери Дант, у него, в одной руке белеет раскаленный гидрант, свой народ ведет в пустынные облака, и тебе, лужковской кепкой, машет издалека. А в этом году Кабанов написал вот такой текст. О другом Исходе. Очень горько его читать. Как человек большого срока годности — я был уверен, что не пропаду в эпоху тошнотворной безысходности с поправкой на словесную руду. Но в результате — я обрел потерянность, двойной войны неумолимый лик, и не спасла моя самоуверенность — всех русских, покидающих язык. Теперь не важно: крестные объятия, бордель в брюсселе или черный схим, вам не сбежать от нашего проклятия — мы отомстим — хорошим и плохим. В одном флаконе: гений и посредственность — вы все с мечом пришли в мою страну, и ваша коллективная ответственность — впадает в коллективную вину. Живых костей и мяса наворочено и ночью захоронено во рву, россии — нет, она — давно просрочена, она сгнила — во сне и наяву. Под ней — совокупляются опарыши, над ней — гудят архангелы дерьма, и только белорусские таварышы испытывают радость без ума. И этот ров, бескрайний до беспамятства — по нём плывут столетия в мешках, а между нами — только знак неравенства, гадание на крови и кишках. Уже видна в прицел — эпоха мщения, народных приговоров без суда: виновны — все, но только мне — прощения за вас за всех — не будет никогда. 24.02–12.04.2022