С кабачками у меня так – я живу, их не замечая, и считаю себя в праве рассчитывать на то, что и они обойдут меня стороной. Но каждый раз в конце лета начинается кабачковая эпопея.
Мама собирает горку кабачков и пытается мне их втюхать. Я сопротивляюсь – «Мама, я – твоя дочь! Ты меня знаешь с рождения. Ты знаешь, что я не ем кабачков! Зачем ты каждый год мне их втюхиваешь?». «А ты пожарь…» – говорит мама. «Я не ем жареное!». «Что же мне с ними теперь делать?» – сокрушенно вздыхает мама. И я каждый год говорю одно и то же – «Мама, зачем же ты их сажала?!». Я не знаю, как это получается, но, видимо, эти кабачки что-то такое делают с людьми, какие-то импульсы на них насылают, и люди перед посадкой вдруг напрочь забывают, что всего-то в прошлом году им было некуда девать горку кабачков.
Мои дачные друзья, когда я уезжаю от них в конце лета, тоже пытаются подгрузить меня кабачком. Причем что мама, что эти доращивают их до крокодильих размеров! У сестры с ее мужем, когда они несут мои сумки к багажнику, в конце…
