Едем в Мариуполь с россиянами. Они впервые. Мы-то - люди бывалые. Украинские блиндажи, придорожные кресты, сгоревшие автомобили, Грады, торчащие из земли, кажутся нам привычным пейзажем. А россияне на заднем сиденье бурно реагирует - «Оба-на. Оба-на! Оба-на… Е-мое. Е-не мое. Твою мать…». Думаю, что же скажут, когда доедем до Волновахи. Доехали. Сидят сзади. Молчат