мы одни:
смотрим все сны, считаем годы, опаздываем на поезда, что увозят куда-то все чувства, в билете под датой оставляя отсутствие боли, отсутствие страха и запах любимой красной помады.
сжимаем руки, смотрим в небо,
гадая, что же за этими облаками? сколько ещё нам отведено закатов? сколько раз ты станешь чьим-то рассветом?
они так высоко забрались, утаив от нас все ответы.
и только ветер гладит по волосам,
я чувствую его руки, что нежно ведут по щеке,
он всегда был никем и везде.
он всегда был одним и повсюду,
он погибшим рожденный от вечности
красотой и уродством,
криком и страшным молчанием,
страхом и смелостью,
горечью, сладостью,
силою, слабостью,
случайным
отчаянным.
рожденный сбежать, шептал, что останется,
всеми клятвами называясь и не обещая.
ты один.
я одна.
не существует "мы",
пора сделать шаг, если некуда больше идти,
твоя дорога всегда прямая,
твой путь - это ты.